Clessidra dell'allora
E se vivesse ogni sera,
insieme al ritrarsi austero del cigno,
la sottile memoria di quando era Genova
la dimora del mio desiderio.
E la penombra e le mani a cercare le mani,
e il profumo acerbo della sua pelle.
Se la memoria diventa la storia di oggi
tutto ritorna, il porto vecchio, il faro,
la trattoria e in nostro guardarci negli occhi.
Poi la tempesta,
il tempo nemico,
la sabbia nella clessidra.
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