Uno specchio nello specchio

Riflessi della tua storia,
frutto acerbo che non vuole diventare maturo,
leggenda che qualcuno ha smesso di raccontare davanti al camino.
Un araldo ha annunciato che anche l'ultimo ciocco di legno è diventato cenere.
La tua storia non brucia più.
A chi chiederò il calore che prima mi davano le tue mani fanciulle?
A che serve sognare ora che il frutto acerbo si è fatto maturo prima del tempo?
Non mi soccorre la rosa che si specchia ora alla rosa sfiorita.
Riflessi in uno specchio fatto opaco dagli anni.