Calendario

Non decide nulla il destino se noi, ma quando dove
albe disunite, dunque altrove, se il piacere
distingue notte giorno domani oggi, ma non so
se giunge il dado senza numeri e le giornate
sole senza sole addio abitanti nascosti ma
allora chi di noi si domanda tutti abbiamo
peccato inverno estate primavera
autunno no stagione per stagione dentro
paradiso inferno purgatorio no, mai
troppo diversi, volti vòlti indietro, sorrisi
ammiccanti, le rose hanno lasciato troppi
giardini, ma restano sempre rose che noi
abbiamo sfogliato come i giorni passati,
passati ma nel controvoglia ed ora io a voi
chiedo qualcosa dei miraggi, fate morgane.
E noi no, non so come possiamo dare
credito al perché del nostro essere