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Il giardino

giovedì 17 novembre 2022
di Fausto Cerulli

Il giardino, le rose, il profumo. 
Ebbrezza di un giorno d'estate.
Carezza del vento.
Frinire delle cicale impazzite di vita.
Come fosse la prima volta o l'ultima
sento il mio sangue colmare le mie vene.
Sono vivo, vivo, vivo.
Vivo.

 

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