Petra

Non conoscevo altro che frammenti
del volto di lei, qualche vento in una bufera
strana di cui non si dovevano conoscere limiti
e che portava profumi di oriente rubati
alle macerie di Petra, ma lei sorrideva
ricomponendo il suo volto soltanto
di mosaici in una storia molto antica
scritta da un poeta che aveva percorso
cieco, le strade di Grecia. Ho visto
tetra Tebe, oscura di foschi presagi,
di enigmi, di incesti inattesi. Quella sera
al tramonto del sole ho visto il volto
di lei, guardingo ed indecifrabile.
Ora so che i miracoli hanno un nome
scritto sul volto di Dio.