Eliot. Sì

Non di un mare qualunque
questa mia paura,ma paura
del mare inventato e anche
le conchiglie, di altro pensare
pensierose, hanno dimenticato
il frangersi schiumoso delle
onde. E questo sentore ormai
salmastro a me ricorda
che il mare non ha fiori,
se non le mai vive anemoni:
ecco, io cerco con mia saggia
disperazione e insolito fervore
la lunga assolata spiaggia,
mai lambita dalle alte mare.
Ma vorrei sapere ancora
i fossati, io amo le forre,
amo i dirupi. Io sono anche
il marinaio che non sa fare
nodi e conosce, lui solo,
una morte per acqua.