Francesco forse

Dimenticando quello che devo ricordare
mi sento mutilato, e la memoria
mi atterrisce quando penso
Francesco quasi figlio volato
via come una rondine.
Poche parole, gesti assurdi,
croce e delizia, mi nascondo
la paura di morire, la speranza
di incontrarlo in qualche altrove,
e so che parleremo le parole
che non ci siamo detti quando
era tempo. Adesso so che
non debbo pensarlo suonare
il sax come un canto di morte,
so che pensarlo è il mio
egoismo. Lui forse non vuole
esser pensato, lui sempre
vivo.